Portada Lletres s.c. Tolo que nun vi al quita-y el capiruchu ( XI )

Tolo que nun vi al quita-y el capiruchu ( XI )

by asturnet

Un EXIT lluminosu, qu´enllenaba la habitación inundándolo too, como un flautista que xuxuriase la estraña melodía d´Hamelín atrayéndome col poder d’unes notes maxinaries a les que nun podía resistime. D’un tirón arranqué la sonda averándome a la puerta.

El pomu tenía’l tactu metálicu que recordare. Asaltóme la terrible zuna de tener vivío esti momentu ¿Diba tar caleyando nun bucle interminable? ¿Diba volver apaecéseme un pasiellu d´Hospital enllenu d´enfermeres? ¿Taría suañando dientro d´un suañu? ¿Tornaría a topar l’ascensor? ¿al monu gramáticu? ¿Yera en verdá George Clooney? ¿Diba ser una historia cíclica que se repite eternamente?

Como Licia nel país de les maravíes, namás diba alcontrar respuestes abriendo puertes. Tiré del pomu con un aquello foín.

Al otru llau, esperábame un fedor conocíu, l’arume trunfante del diañu, un mecigayu d’inciensu, azufre y fierro colao d´Ensidesa. Tornaba al infiernu. Al inmensu desiertu de la última velea. Tenía enfrente l´horizonte abrasador, y Charlton Heston preparaba un bilordiu de tabacu de cuarterón apoyáu nun morillu de caliza.

– ¿Espertasti? Quedaste clisáu. Bien creyí que te diere un paralís -dixo averándose al coche con andares de pita- ¡Monta!

Xubí al cochón. Naguaba por saber a ónde me llevaba. Esta vegada diba relaxar les neurones, dexar que m´inundaren les drogues del hospital.

Prepárate –soltó Charlton -Vamos ver al xefe d´esti nichu.

La carretera secañosa llevantaba bafaraes de polvu. Ente los cactus y les chumberes diba alloriando la mio maxín, un nuevu Dante baxando a los infiernos, esi yera yo. ¿Cómo seríen los demonios, el purgatoriu, la llaguna estixa? ¿Yera Charlton el barqueru? Non, nengún Caronte podía pipardiar daquella mena, echando fumu como una vieya maquinona de posguerra.

La inercia d’un frenazu frañó los mios camientos, l’impulsu llevóme a espetar el focicu na guantera y Charlton dexó un par de piños nel volante.

Hebía un argayón que tragaba’l camín. Y ente la montonera tierra, unos hominos del altor d´una fabarota trabayaben ensín fuelgu, con pales, carretilles y picos piquiñísimos -yeren los Curris, les almes en pena de los prexubilaos d´Hunosa, condenaes a l´adicción al trabayu pol restu los sos díes- que traxinaben coles sos cares verde fabarota, terrando y caciplando sorrientes. Nunca paraben, nunca. Nin entansiquiera cuando aniciamos la marcha estrapayando munchos de los sos cuerpucos verde fabarota.

Nun viaxamos muncho más, el destín paecía ser una montaña na que s´abría un furacu oscuru y tremendu.

-¡Hasta equí lleguemos, compañeru!

¿Compañeru? Respiguéme al reconocer na voz de Charlton un leve acentu de Tuilla, la fosca afonía d´un dirixente sindical ¿Tamién él nos infiernos tresfiguráu de mocín de peplum? ¿o yera l´auténticu Charlton Heston y dicía compañeru por teneme confundío con George Clooney?

Nun me dio tiempu a entruga-ylo, emburrióme p´afuera glayando: ¡Ayo Silver! Y perdióse ente los espeyismos del desiertu.

Ente mi, el gran furacu. La casa de los poetes, que según m’esplicare Charlton, yeren demonios de mui altu rangu, condenaos a falar en versu llibre y octosílabu. Declamaben, vociaben y tragaben los sos violentos ripios con estrañu ritmu, como si tuvieren priesa, como si s´acercase la fin del mundu.

Diba metiéndome más y más fondo naquella casa de llocos. Buscaba una respuesta y lo qu´atopé fue una inmensa puerta. Delláu, el más grande de los demonios poetes arrepostiaba:

-¡D’equí n’alantre so ha dragoes!

Nun atendí a les sos palabres. Una nueva puerta. El pomu metálicu. Atrayente. Y esa lluz calando peles rendixes. Esa lluz.

Sigue la selmana que vien: Iris Díaz Trancho

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