Tolo que nun vi al quita-y el capiruchu ( VII )

Y parar, paró. Abrióse la puerta y la rapaza —o lo que fora— salió segura de sí mesma, como si viviera ellí tola vida. Yo nun facía má ceguñar, clisáu pola estraña lluz mariella que venía de fuera hasta que, en recuperando la vista, salí d’esa máquina del demoniu na que m’abultaba que llevaba sieglos montáu y d’una galmiada pisé firme a la fin. Nun sabía ónde tábemos, pero sí sentía qu’aquello yera lo fondero. Miré embaxo y vi la tierra secono y tirando a colorao que m’embarraba les botes. Quedé quietu de la que la rapaza —o lo que fora— daba seis pasos delantre de mi de forma solemne. Dio la vuelta y sacó esa vozona:

—¿Sigues sin saber quién soi, faltosu? —Nesi momentu dime cuenta; yera él. Yá nun fexo falta que camudara’l so cuerpu, sobró esi actu soberbiosu d’amosase como ye. Taba aende: El Monu Gramáticu. Entós, recordé les regles.

—Empecipia tu, que yo xuego en casa —soltó; yera mui agudu’l castrón. Mirélu a los güeyos y fíxi-y un primer planu interminable; la tierra, la lluz mariella, sos güeyos, mios güeyos y esi soníu d’harmónica, esos xiblíos, esa guitarra -¿d’ónde salía aquella música de Morricone?- Depués de tar quince minutos frente a frente (descartara yá usar el factor sorpresa) garré fuelgu y ataqué:

—Á monacu, ¿tu qué yes? ¿funcionalista o xenerativista? —Tantu tiempu esperando por esi momentu, pensando en sutileces gramaticales, en milenta maneres de metelu nun apurón ontolóxicu y acabé cayendo na tentación maniquea, na entruga simplaya. El Monu Gramáticu echó una risotiada y respondió:

—Yo nun falo de política.

—Demuéstralo —Sacó un certificáu notarial qu’afitaba les sos palabres. Rompióme, dexóme desarmáu.

—Agora tócame a mi; tu yá gastasti‘l tiru. Allá voi: ¿quién yes en verdá?

—¿Yo? ¿Tas ciegu, simiu de los coyones? Soi George Clooney —El monu volvió a rise como un llocu.

—Mentira: George Clooney ta operáu de fimosis y tu non. ¿Pensabes que diba ser tan fácil engañar al Monu Gramáticu? Yá sabes lo que t’espera, compañeru.

Nun pudi dicir nada; esa yera la primer norma del duelu dialécticu: el que miente pasa a ser esclavu eternu del rival. El casu ye que yo taba convencíu de ser George Clooney.

—Hala, tira p’alantre —Gritóme’l primate. Guiyóme kilómetros y kilómetros per aquel tarrén ermo seudoalmeriense hasta qu’avistemos a un paisanu de les gafes de culu botella.

—Esi d’aende ye l’inventor de los muebles de metacrilatu.

Yá se confirmaba too dafechu: tábemos nel infiernu.